Viento
El viento es perfecto. Es frío, húmedo, indomable. Es libre.
Yo quisiera ser libre, pero insisto en crear una jaula donde me escondo del mundo. Insisto en recordar y arruinar mis noches.
Yo quisiera ser libre, quisiera ser como el viento.
Vueltas
Y después de mucho tiempo me volví a romper. El mundo se quedó quieto solo por un instante, solo por el tiempo que tarde en comprender que se había ido. Otra vez a juntar los restos de lo que solía ser. Otra vez caminar apagada entre la multitud. Cuánto tiempo tardaré está vez en encenderme?
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